En que se convierte un deseo que aparece entre sueños aislados del mundo?
En que se convierte una hoja que desea acariciar cada instante vivido junto a ti?
En que se convierte un susurro junto a un oído herido por la mentira?
Deseo, hoja, susurro: es solo una ilusión, o… una mentira?
Sabrías responder a la verdad o ya está escrita por mí?
El color de la luz 
Sabría responder a mi verdad:
No está escrita por nadie, ni por ti, ni por mi. Es como un fuego fatuo, va vagando en el espacio y en el tiempo.
Ocioso, te llega a la mente para engañarte de una realidad que no es verdad, todo lo que vives es un sueño y por mucho que tu hagas, todo se escapa al entendimiento.
Es triste saber, que somos perfectos. Máquinas orgánicas complejas bien planificadas. El fin de ellas, nada se sabe. Nada hay escrito.
Lo ves. Nada está está escrito y creo que se convierte en la nada.
Un abrazo, gran pensador.
La verdad tiene infinitos caminos amiga; y en relación a la perfección, imposible: no existe en nadie ni en nada. Saludos.