Destellos de luz ausentes,

por la distancia,

en que los sentidos,

alterados por el grito inminente,

reclaman dignidad entre los vivos,

al saber de la angustia, vil, y lo consiente.

Pasa el tiempo y, no existe tal voz.

La máscara que hiere altera

el hecho impenitente.

Herida la nostalgia, por el recuerdo,

y el dolor por el que una voz se alzó.

 Perdida, llorosa, dócil cual simiente,

regada por la mano sangrante

en mis delirios, en mi dolor,

perdida entre la gente.